Jemi!
Não faça isso! Jemi!
Ele vai afogar-se!
É oficial, este tipo acaba de tornar-se num chato.
Vão afogar-se ambos!
- O que é que quer? - Recebemos a sua carta.
- Qual carta? - Para Deus.
- Você não é Deus! - Nem que se pareça.
Nem sequer sou bom nadador.
Eu vou. Serei corajosa.
Vou arranjar toalhas.
Precisamos das vossas toalhas! Há gente na água!
Já o agarrei. Ou talvez não.
Mais toalhas! Por favor, cavalheiro!
Mais duas. Pronto.
Agarrei-o.
Guardanapos. Óptimo. Vou já!
Jemi...!
É tão perigoso, eu ia atirar-me
mas tive que arranjar toalhas.
Havia três. Wendy, estás encharcada.
Toma.
Coitado.
Porque fez aquilo?
É a minha função como funcionário postal.
Não gostamos de cidadãos na água. É mais difícil entregar o correio.
Porque fez aquilo?
Bem,
a minha mulher morreu no Natal.
Os meus amigos morreram todos.
Quem me daria ouvidos está morto.
Eu queria juntar-me à minha Ann e aos amigos. Vocês impediram-me.
- Porquê? - O prémio é cuidarmos de outrem.
- Nem sequer me conhecem! - Voltará a tentar isto amanhã?
- Provavelmente. - Só salvamos nos dias de folga.
Ele está a brincar. Claro que iremos salvá-lo.
Mas pode dar-nos uma ideia da hora?
Não! Basta. Podem passar o resto do dia
a não meterem o nariz onde não são chamados.
Ele perdeu a mulher e os amigos. Que deprimente.
Já Ihe disse que sou uma Esfalfada Anónima?
- Rebecca, mais toalhas. - Está bem.
Porque escreveu a Deus? Porque não se suicidou logo?
Não faz mal nenhum
as pessoas encenarem o próprio fim.
Há muita gente que o faz. E ainda há mais que pensam nisso.
Você já pensou em fazê-lo?
Bem, acho que tenho curiosidade em saber o que a vida trará.
Eu tenho 74 anos!
Não tenho tempo para esperar.
- Talvez deva conhecer alguém. - Claro. E quem é que me quer?
Estou coberto de manchas castanhas.
Quando falo parece que ressono.
Tenho muitos pêlos nos ouvidos.
Pois, quem quererá sair comigo?
Talvez uma cega.
Se vamos continuar nisto,
temos que arranjar um sistema. Sr. Dooly?
- Chapéus? - Os chapéus dão-me dor de cabeça.
Para quem entrar cá, são chapéus. Mas vejam isto.
Está tudo por categorias, malta.
Caixa A, o que as pessoas precisam. Coisas, alguém, comida, amor.
Caixa B, lugares e o que precisam...
"Caro Deus,
a minha irmã e eu trabalhamos num lar de idosos. "
"Lemos num artigo que os solteiros vivem mais
quando têm animais de estimação. " Dooly, ouve!
"Nós temos os idosos solteiros. "
"Podes dar-nos os animais? Obrigada, Lori e Terri Nathan. "
Olá, como estão?
Darwin! Ele precisa dum lar.
Este é o Darwin. É o melhor cão do grupo.
Que tal um lindo gatinho?
Não, o Sr. Raskin é alérgico a gatos. Gatos, não.
- Ele devia ter um letreiro. - Esqueça, vá buscar o Sr. Raskin!
- Tom. - Com licença.
Dooly! Dooly, enlouqueceste por completo?
"Caro Deus... "
"Tenho as gémeas, a Lilly e a Charlotte. Agradeço-tas. "
"Mas nunca julguei que desse tanto trabalho a criá-las!"
"Alimento-as, adormeço-as, lavo-as. São 24 horas ao dia. "
"O meu marido trabalha à noite, os meus sogros vivem no Alasca
e os meus pais não me falam desde que me casei com o Kenny. "
"Preciso dum descanso. Só de uma noite para repousar. "
"Obrigada, Crystal Fricker. "
"Caro Deus, tento olhar pela casa,
pelos filhos e pelo emprego desde que o Alex faleceu. "
"Atendeste sempre as minhas preces. Obrigada. "
"Tenho emprego fixo, e filhos saudáveis e felizes. "
"Mas quando chego a casa depois de limpar no hotel
não tenho energia para fazer o mesmo em casa. "
"Dá-me forças e paciência para os miúdos
quando eles sujam tudo e me dão mais trabalho em casa. "
VINHO DA IRA SALADA DA PRAIA DOS CÃES
Então, esse grande namoro?
Não é um namoro. A Sarah deu-me a tarde de folga,
e eu pensei em dar-Ihe umas receitas a provar.
Se a Sylvia Plath estivesse viva
Poria a cabeça dela Num microondas
- Canto essa logo à noite. - Está bem.
O Tom e eu vamos sair mas a Rebecca toma conta de vocês.
Podem jogar tudo o que quiserem e depois ela leva-vos a casa.
- Vamos divertir-nos, não é? - É.
- Boa. - Isto não é...
Eu sei.
Bem, está um dia lindo, divirtam-se muito.
Ela vai passar o dia nisso?
Vamos lá aos jogos de vídeo. Embora.
Charles, fico a dever-te.
Deixa lá, Tommy.
Mas deixem tudo limpo.
Têm cerca de uma hora.
- Donde conheces o tipo? - Aconselhei-Ihe um cavalo.
E ele ainda nos deixa cá estar.
- Tu confundes-me. - Porquê?
Ambos sabemos que és um falhado, mas ultimamente...
Gloria, confia apenas em que não podes confiar em mim.
Foi o que pensei. Acredito em ti.
Muito obrigado.
Que te prometi eu? Um concerto, um piquenique e dançar.
E isso, minha cara, é precisamente o que terás.
E quanto ao teu pai? Só falas da tua mãe.
Ele jogava mal golfe e fez-se... um vígaro do golfe, acho eu.
É aqui que eu moro.
- Prédio dos Famosos? - Pois.
- Vive cá alguém famoso? - Vive.
Ninguém que tu conheças, mas há estrelas internacionais.
Muitas são das Honduras. Não vais subir, pois não?
- Conta-me mais sobre o teu pai. - Já te disse que é golfista.
Disseste que o teu é cangalheiro. Eu não me ri.
Falámos sobre Indiana, Nova Jersey.
Não vamos passar aos abraços desajeitados?
Pois, mas tu disseste, "acho eu".
Onde está o teu pai?
Não sei.
Onde está ele?
Bem, quando eu era miúdo, uma manhã, bem cedo,
ouvi um barulho lá em baixo.
Era o meu pai. Estava lá especado
e disse-me que fechasse os olhos.
Eu pensei que ele tinha uma surpresa para mim.
Quando abri os olhos...
ele fora-se embora.
Nunca mais fechei os olhos.
Tens pena de ter perguntado, não é?
- Nunca mais soubeste dele? - Não, nunca.
Ainda é cedo. Devias vir comigo lá acima.
Irias sentir-te melhor acerca da tua casa.
Acho que para ser desajeitada é melhor sê-lo em privado.
Mas só por uns minutos.
É aqui. Poderá estar desarrumado.
- Decerto que estará bem. - Companhia, Tom?
- Não vou contar aos jornais. - Obrigado, Otis.
E eu não te denuncio à Revista do Sobrenatural.
Tom!
Deram-te mesmo cabo da casa.
- O PEQUENO EMPRESÁRIO - Os peixes estão bem.
Quem é o Junior?
TIVE SAUDADES TUAS - JUNIOR!
Alguém determinado a estragar-nos a noite.
Lamento.
São só haveres.
Bem, são os únicos que tenho.
Os haveres são correntes.
Um homem livre nada possui.
Tu não acreditas nisso.
Que queres que eu diga? Que não tens onde cair morto?
É como dizem, a caridade castiga-se.
Envias-me isto? Diz-se que tu tens muita influência com Ele.
"Deus, o maior do Céu. "
- Fazes isso? - Nós tratamos disto.
- Obrigado. - Preciso de pequeno-almoço.
Porque me partiriam os ovos? Não faz sentido.
- Não nos conhecemos? - Acho que não. Eu venho muito aqui.
Adoro este bairro, o ambiente, o milieu.
"Deus, empenhei o trompete. "
"O penhorista só mo guarda por mais uns dias. "
"Preciso muito dum trompete. "
"Qualquer um. Preciso de tocar! Randy Sky Tyler. "
Eis os avisos do dia. Quem vender selos do Elvis
- não pode vestir-se como ele. - EXAME POS TAL
Não, aí não! Atira aqui, assim. Como eu.
A ti? Assim?
Não, a mim não! Como eu.
- Tu comes eu? - Não. Larga-me!
Não, não. Como eu faço.
Devias arranjar as unhas no final do expediente.
Tom, não pescas nada de unhas.
Mudança de turno.
Voltaste a ter visitas.
Malta, dancemos a Macarena.
Sobe, estou a dar uma festa.
"Caro Deus, um amigo nosso foi roubado ontem à noite. "
"Ele não merece muito, mas que se lixe, é Natal. "
"O que Tu Ihe arranjares terá que ser melhor
do que o que ele tinha e que não Ihe faz falta. "
"Assinado, todos menos o Tom. "
As nossas cartas chegam a Deus
e estou muito grata por isso.
Chegam mais depressa a Deus do que à minha irmã.
Devido ao artigo no "El Periódico"
sobre esta moça e a carta dela para Deus,
há quem Ihe chame O Caso dos Milagres Postais.
Aqui é o André James.
Calma, pistoleiro! A ideia foi do Junior.
Meu! Deste numa de mulher-a-dias? Bela casota!
Despacha-te e desanca-me, Webster. Tenho que ir dormir.
Comida, meu!
Ouve, pá, esquece a pancada. O Junior morreu.
Morreu?
Incrível. Foi um ataque cardíaco?
Ele precisava de perder peso.
Não. Levou com um autocarro. Amolgou-Ihe a frente toda.
Feliz época festiva!
Não brinques comigo.
Então? Estou safo? Já não devo nada?
Pois. Mas primeiro,
tu e eu vamos fazer uma festaça como antigamente!
Espera. Vai buscar uma para ti. Esta é minha.
Isto é, se ainda souberes festejar.
Ouvi dizer que tu e uns colegas têm andado em caridades.
Estás a brincar, não estás?
Esta é a minha maior golpada, Webster.
As pessoas acabarão por enviar dinheiro,
eu meto-o ao bolso, pago aos teus patrões
e tu podes tirar as botas do cobertor da Lucille.
Tom!
Eu trouxe um trompete.
Vamos ter uma banda de marchas nas Cartas Perdidas?
Não, é para o Randy, o sem-abrigo.
Mas ele não pode saber donde veio. O tipo é muito orgulhoso.
Falsifica uma nota de entrega e ele pode ir buscá-la.
- Perfeito. - Começaste a participar.
Não, apenas ajudo outro músico.
Sou a Emanda Maine nos Correios Centrais
onde a multidão aguarda que Ihes caiba um milagre.
Doug Diamond, nos correios de LA, com gente que busca milagres.
São pessoas muito variadas.
A polícia receia que poderá tornar-se num pesadelo logístico.
Repetimos? O meu cabelo desatinou.
Como motociclista, malabarista e vadio reformado... por que reza?
- Por uma moto nova. - Histórias de esperança.
Esta é dum sem-abrigo que dorme na Ocean Avenue.
Diz que Ihes falta comida, caixotes e latas para o Natal.
13 dias para o Natal e o espírito da época envolve LA.
A Emanda Maine tem a actualização.
Emanda?
Além das cenas comuns à época, sente-se uma vaga de bondade.
Por exemplo, roubaram o posto do Exército de Salvação.
Os Correios informaram o público
que doou brinquedos para substituir os que foram roubados.
Os sem-abrigo de Santa Monica leram algures
que o Pai Natal traria latas de conserva.
Ninguém pensou que o Pai Natal viria mas...
Lá vem ele!
Sou a Barbara Beck. Boa noite.
"Caro Deus, sou jovem, talentoso e latino,
mas as pessoas das novelas,
não me acham um galã à altura da Susan Lucci. "
"Caro Deus, preciso dum Saab 900 turbo preto. "
Claro, cavalheiro! Coitadinho. Põe no topo da lista.
A Rebecca está a abanar.
"Caro Deus, perdoa os meus pecados. "
"Nestas últimas semanas recuperei a fé. "
"Em honra do meu padroeiro, o São Paulo,
aceita estes 5.000 dólares para o que quiseres. "
Em dinheiro?
5.000? Isto beneficiaria muito alguém.
5.000? Nunca ninguém mandou tanto!
Juntemo-los aos 82 centavos do nosso fundo.
- Tom, diz-nos o que fazer com isto. - Toma conta do dinheiro.
Então?
Deixem-me pensar.
Tenham todos cuidado.
Há um maluco lá fora que anda a baptizar colegas nossos.
Devolvam-no. Todo.
- À Contabilidade? - Se é esse o costume.
O homem é um anjo.
É a segunda vez que o vejo a devolver dinheiro.
O Tom Turner não se deixa comprar!
É um ardil. Querem acusar-nos de roubar dinheiro das cartas.
- É um crime. - Claro!
Tu és mesmo paranóico. Gosto disso!
Lá fora é uma loucura!
É só apertões a apalpões! Diverti-me!
Mucho más correio para o Caro Deus.
- Tom, que fazemos agora? - Agora?
Paramos por uns tempos. Veremos o que fazem com isso.
Acham que se pararem as cartas também param?
Apenas começámos. Temos as caixas organizadas e tudo.
Bem, estão de acordo? Paramos.
Tentem não fazer nada de bom por uns dias.
Eu começava a preocupar-me.
Quando nos preocupamos sentimo-nos recompensados.
Temos connosco o Preston Sweeny, o director dos Correios.
Estou em Washington DC e muito zangado.
Também não acha que é Deus que responde às cartas?
Nada mesmo.
Há muitas regras no serviço postal.
Mas uma delas é de ferro.
Nunca se abre as cartas de outrem.
Seja quem for o destinatário. O Elvis, Deus, o Coelhinho da Páscoa.
Você, Barbara, também não pode. A regra é essa.
Juro que acharemos os responsáveis e que irão parar à cadeia!
Obrigada, Sr. Sweeny. Sou a Barbara Beck, boa noite.
Obrigado por o ajudares com os deveres.
Ele sabe mais de matemática do que eu. Mete medo.
Então, diz-me lá. Vais para a prisão?
Receias ter que vestir-te de preto
e ir carpir diante da prisão?
Não, é que não sei meter uma lima num bolo.
Percebi. Mas pode-se dizer
que talvez tenhas pensado nisso.
- Quem sabe... - Isso ocorreu-te.
- Eu vi! - Está bem.
Pronto, despede-te.
Adeus.
- Obrigado pela ajuda. - Até logo, pá.
- Boa sorte para amanhã. - Pois.
Também vi isso!
Defronte dos Correios há uma turba alucinada por milagres
que os 32 graus de temperatura tornam ainda mais excitada.
Não fui eu. Juro pela Bíblia.
Sabiam que aparecemos na TV?
Dizem que fizemos 14 milagres desde sexta-feira.
Atribuem-nos milagres que não fizemos.
O que é que se passa?
- Não percebes? - Não.
Eles percebem. É a fé, Thomas. As pessoas entreajudam-se.
Há pessoas normais que fazem milagres.
E tu é que começaste. Devias ter orgulho.
Parabéns.
- Vamos trabalhar. - Boa, malta!
Assim é que é! Obrigada, Tom!
Polícia Postal! Todos quietos!
Não sou ilegal, sou porto-riquenho.
É aquele. Mas deve haver engano.
Não, é ele.
- É o Ai Diz Abraham? - Idris.
Idris Abraham, está preso. Algemem-no e metam-no no carro.
É engano. Nós remediamos.
Guy, o que...?
- Grande pinta, é como na TV. - Porque é que...?
Já viste? A dez dias da reforma e o tipo estraga tudo.
Falsificou uma nota de entrega e nós topámo-lo.
Voltem todos ao trabalho.
- Padre? - Eu lembro-me de si.
É o homem do bip. Saiu a meio do meu sermão sobre São Tomás.
- Lembra-se disso? - Lembro.
Os cómicos e os padres nunca se esquecem de quem sai.
Já agora, e por curiosidade,
como acabou o sermão sobre o São Tomás?
Bem, sabe, o Tomás recuperou a fé.
E depois, segundo a versão que eu prefiro,
o Tomás fez-se um bom arquitecto. Foi para a Índia
e conheceu um rei que Ihe deu uma fortuna e disse,
"Constrói-me um palácio. "
O fim é esse?
Ele gastou a fortuna do rei a dar de comer aos pobres.
- Quando o rei descobriu... - Mandou os acólitos matá-lo.
Não. O Tomás disse-Ihe, "Em vez de um palácio na Terra,
construí-te um no Céu. "
E depois ele matou-o. Já percebi. Obrigado.
Pode segurar nisto?
Bem, o rei deixou o Tomás partir
e o Tomás passou o resto da vida a sacrificar-se pelos outros.
- O Tomás enganou o rei, não foi? - Não.
Não, o rei não foi enganado.
O rei tinha fé. Acreditou.
Isso é que me faz confusão.
A confusão é boa. A fé é difícil de obter.
É essa dificuldade que Ihe dá força e sentido.
Ainda tem dificuldade?
Tenho, todos os dias.
Quando está tudo mais difícil,
imagino que está tudo como deve ser, como Deus pretende.
E acabo por recuperar a fé.
E se nunca se teve fé?
Essa é que é tramada, não é?
Nem creio que estou a fazer isto. Chamo-me Rebecca.
Finjo que me lembro como ser advogada, mas não.
Sabem algo sobre nós? Sobre ele?
Um trompete. Um músico sem-abrigo recebeu um de Deus.
Foram dar ao Idris e acusaram-no de violar correio.
Ele vai fazer um acordo e chibar-se de nós! O malvado!
Não. Não sabem? Ele confessou.
Confessou o quê? Ele não fez nada.
Disseram-Ihe que, se admitisse culpa paravam a investigação.
- Mas ele é o único inocente. - Eu não devia dizer isto,
mas não me sinto bem se ele pagar por tudo sozinho.
Eu sinto-me bem.
Que bem faria nós entregarmo-nos todos?
Bem, Tom, que achas?
Acho...
que eu deveria ter escolhido a prisão.
Havia de lá conhecer gente melhor.
A sondagem revela que cerca de 55 por cento
continuam a crer em milagres.
A fé é uma reacção natural. O cinismo aprende-se.
Uma notícia de última hora. Passemos aos Correios de LA.
Este é o Tom Turner, um funcionário postal
que tem informações sobre o Caso do Pelotão de Deus. Sim...?
Pois, prenderam o homem errado. O Idris é um bode expiatório.
- A sério? - Ele não estava metido nisto.
- Como é que sabe? - Porque o responsável sou eu.
Desculpe?
Eu é que fiz tudo.
Tudo.
Tenho outro cliente.
Vem aí o Natal, e o processo
dos chamados milagres postais deu uma reviravolta.
O ex-detido Idris Abraham está livre e a receber reforma,
porque o funcionário Tom Turner confessou
e é acusado de abrir indevidamente o correio de Deus.
O julgamento do Milagre Postal foi passado à frente
de inúmeros processos pendentes.
Despacharam-se os trâmites e o caso vai ser julgado.
E o país todo está a ver os fazedores de milagres postais
a enfrentarem o Governo numa luta à David e Golias.
Os peritos legais predizem que o Golias vencerá.
Deixei-te vir para aqui
mas ou trabalhas ou despedem-me. Pega na escova e na massa!
THOMAS TURNER - Vim apoiar-te.
Quero que vocês fiquem livres para prosseguirem a vossa obra.
Lamento.
Sr. Bacon?
A sessão está aberta. A Meritíssima Kits Van Heynigan.
Stuart Banks pela Procuradoria. Pela defesa, Rebecca Frazen.
Com licença.
Perdão.
Desculpe. Stuart!
Viva. Quando é que saíste do manicómio?
Prazer em ver-te. Cavalheiros.
- Ele conhece-te? - Eu costumava viver com ele.
O tipo é cá um sociopata.
Não faz mal.
Meritíssima, o Sr. Tom Turner
é acusado de várias infracções,
de pretender ser funcionário civil e de furtar património do estado.
A defesa tem uma declaração inicial?
Ainda não.
Nunca pensámos em quem o Tom era,
nem a gente dele, nem como Deus os contactara.
Pensei que o Tom Turner era boa pessoa.
Então recorreu ao Tom Turner?
Não. Recorri a Deus.
O que ele fez foi bom,
mas não sei se foi correcto.
Obrigado. Não tenho mais perguntas.
A Procuradoria passa a vez.
Pronto, sê sincera. Diz-me qual será o pior resultado.
De um a cinco anos por cada milagre.
12 milagres... podes receber 60 anos.
Adiamos até à uma da tarde.
Almoço. Tenho que ir.
Devolve-me o meu filho?
Estou diante do Tribunal Federal, onde a procuradoria
e a defesa travam um contencioso debate legal
quanto às origens, motivos e aos responsáveis
no chamado processo do Milagre Postal.
Já falei com ambas as equipas
e posso dizer-vos que já vi combates de boxe mais civilizados.
- Sentem-se. - Sr. Turner.
A defesa tem testemunhas?
Testemunhas? Nem sequer sei da minha advogada.
Estamos aqui.
Estamos aqui, Meritíssima.
Estamos todos aqui.
O cabecilha era eu. El número uno.
El hombre con las manos de piedra. Eu é que sou responsável.
Ele foi um peão no xadrez da vida.
Como pode o vígaro do Tom Turner ser caridoso?
Pense nisso.
- Convenceste-los? - Não, eles é que quiseram.
Tem que dactilografar enquanto eu falo?
Foi mesmo na quinta-feira. Ameacei o Tom.
Disse-Ihe, "Ou colaboras, ou arranco-te o baço à dentada!"
Sr. Dooly, quer mesmo fazer-nos crer que você é um duro?
E sou. Isso incomoda-te, ó cabeça de balancé?
Queres ver? Queres que eu seja duro?
Gostava era de te dar duro. Vamos lá para fora! Vamos!
Removam este homem do meu tribunal.
Levem-no.
Eu dou-te, meu monte de banhas jurídico!
Calma aí.
Se me fores comprar selos, deixo-te uma semana na fila.
Bem, Sr. Vidov, diga-nos o que pensa do réu...
Perdi a testemunha, Meritíssima.
Não, eu procurava o cachimbo. Quero deixar de fumar. Que nervos.
No tribunal, não se fuma.
Não? Está bem.
Diga-nos lá o que pensa do Sr. Tom Turner.
Eu creio que Deus poderá ou não estar no Céu...
E o senhor vai para o Céu?
Eu sigo o provérbio russo.
"Vai-se para o Céu pelo clima e para o Inferno pela companhia. "
- Posso acabar? - Força.
Acho que Deus também vive dentro de nós.
Onde é que quer chegar?
Talvez Ele não viva dentro de advogados.
Mas acho que Deus falou através do Tom.
O Tom fez com que gente normal fizesse coisas extraordinárias.
Precisamos disso.
Como supervisor dele, eu encobri-o.
Por isso, sou tão culpado como ele.
Está bem.
Basta. Óptimo.
Há mais alguém que queira confessar?
Há mais alguém que a defesa queira culpar?
Talvez a sociedade em geral?
Ou os media?
Talvez... sei lá, o Lex Luthor.
Ou o Sacco e o Vanzetti. Talvez o Hannibal Lecter.
Ou um maneta qualquer. Que raio é que se passa aqui?
Uma vez que está atento, Sr. Banks,
queira prosseguir com mais decoro
e menos dramalhões infantis.
Sim, Juíza Kits Van Heynigan.
A procuradoria terminou.
Esta exibição toda foi só para me impressionar.
Põe o braço à minha volta.
- O quê? - Põe o braço à minha volta.
A defesa termina?
Rebecca?
Sim. A defesa termina.
Nesse caso, Meritíssima,
a procuradoria passará às alegações finais.
Após cinco minutos de intervalo.
Será a primeira vez que um homicida em massa
matou com massa envenenada. Desconhece-se o motivo.
E temos notícias do caso Quem Responde às Cartas A Deus.
Pois é, Barbara.
Os peritos estão mais seguros de que a procuradoria vencerá.
É a primeira vez que a Rebecca Frazen vem a tribunal.
Deixou de exercer há dois anos por motivos desconhecidos.
Diz-se que foi a uma audiência
sobre direitos dos animais toda nua.
Paras de abanar isso? Quero ouvir!
O Governo quer concentrar-se no Sr. Tom Turner,
apesar das múltiplas confissões dos colegas dele.
Que têm esses colegas em comum?
Trabalham há anos nos Correios
sem cometerem crimes.
- Boa questão. - Caluda!
O réu, um homem de carácter duvidoso,
chegou lá há um mês e meio,
precisamente na altura em que começaram estes "milagres".
Ele violou a Lei
e fez os outros violá-la.
Mas o pior é que ele decidiu ser Deus
perante sabe-se lá quantas centenas de pessoas boas e crentes.
E quanto às outras que escrevem diariamente a Deus?
Há que estabelecer responsabilidades.
Há que haver um ajuste de contas.
Isto não foi uma pequena escapadela, Meritíssima.
Foi uma fraude contundente e cruel.
O Governo exige coima e pena de prisão máximas.
Eu sei, Tom. Eu é que te meti nisto
e vou pensar num remédio hoje à noite.
- Vou safar-te. - Obrigado.
Adiamos até às nove da manhã.
"Eu e o Joey
achamos que agiste bem e temos orgulho em ti"
Incluí algo que te fará sorrir. "
Chegámos.
Não sabia que a Rebecca tinha cães.
Cães?!
Meritíssima, as testemunhas para a minha alegação final.
- Está bem, prossiga. - Obrigada, Meritíssima.
Deixe-me retroceder há milhões de anos,
quando a Terra pariu muitas espécies diferentes
das suas entranhas liquefeitas.
Umas permaneceram microscópicas, outras evoluíram.
Mas por mais que evoluíssem,
retiveram a característica comum
que eu vos irei demonstrar.
Meritíssima,
este é o Rocky.
E o Rocky é um ão-ão saudável, não és, queriducho?
Este é o amigo dele, o Taffy. O Taffy tem andado doentinho.
O Taffy precisa de comida
e eu tenho uma guloseima canina no bolso
que vou colocar entre estes dois velhos amigos.
O Rocky, o ão-ão saudável, preocupa-se com o Taffy doente,
mas papou a guloseima num instantinho.
Papou-a logo!
Porque o Rocky agiu por instinto e não com emoções.
Os animais são assim, Meritíssima.
Meu matulão!
Mas os seres humanos
são capazes de ajudar os amigos
porque sabem ver quando eles estão doentes,
quando estão felizes
ou quando estão... tristes.
O Tom Turner talvez tenha feito
algumas das coisas que o erudito procurador,
que chucha no polegar quando dorme, disse que ele fez.
Mas o Tom Turner não as fez para ele.
O Tom Turner fê-las para outros.
Os cães podem ir antes que haja um azar?
- Levantem-se. - O Rocky e o Taffy podem sair.
Emergência!
Sabemos o que o Tom Turner fez. Mas não sabemos porquê.
Isto está a correr mal. Preciso de toda a ajuda possível.
- Quer saber porquê? - Eu quero.
Preciso de separadores, carteiros e motoristas.
Falando por si próprio,
poderá o Tom Turner terminar a alegação final?
Avancem com os camiões.
Não me preparaste para isto.
Diz-Ihes a verdade ou... inventa uma qualquer.
Prossiga. Quero festejar o Natal antes do Ano Novo.
- Ela fez o Tom falar? - Fez.
Obrigado, Juíza Kits Van... Heineken.
- Não sei dizer o seu nome. - Trate-me por Shirley,
mas façamos seguir o processo.
Não tenho cães, nem danço bem.
Só posso dizer-Ihe o que penso.
Passei a noite em branco a pensar em como vim aqui parar.
Como passei a vida a fazer das pessoas parvas.
E as cartas a Deus desses tristes fizeram-no mudar de ideia?
Não. No início, achei-os uns papalvos.
Se pudesse ter-me aproveitado, tinha-o feito.
Mas eles apenas possuíam fé.
E eu nem sabia o que isso era.
Como podem as pessoas,
pessoas com tanto azar na vida,
ter fé em algo ou alguém?
Não sei como tudo começou,
mas não foi devido às minhas nobres intenções.
Acho que foi porque conheci alguém que percebeu quem eu sou.
Eu queria que ela me achasse melhor do que ambos sabíamos que eu era.
Ela não está aqui.
Ela chama-se Gloria.
Foi trabalhar. Como muitos fazem.
FORÇA, SOLDADOS DE DEUS
A janela. Sr. Bacon, pode fazer
com que as janelas estejam fechadas?
LIBERTEM O TOM
Força, Tom!
- Prossiga, jovem. - Bem, é só isso.
As cartas não paravam e eu comecei a ter fé,
a acreditar que podia ajudar alguém
e a ver que isso me satisfazia mais do que qualquer vigarice minha.
Acabei por ver - e isto é que é estranho -
que quanto menos me aproveitasse, mais recebia em troca.
Meritíssima, perdi o programa da peça.
É agora que devemos aplaudir a Fada Madrinha?
Como qualquer vigarista,
você tem conversa para se safar.
Isso não me pareceu um elogio.
Como é que eu sei se está a ser sincero
ou se está a ser cínico para se livrar de sarilhos?
Não sei.
Aprecio a sua honestidade, Sr. Turner.
E espero que o senhor compreenda...
Alguém sabe o que é que se passa lá fora?
O Tribunal Federal está cercado
pelo que parecem ser todos os camiões postais da zona.
Há engarrafamentos defronte do tribunal.
TOM NA PRISÃO CORREIO NÃO
O TOM TURNER É UMA BELA ENCOMENDA!
Meritíssima, tem que ver para crer.
Devem estar ali uns mil camiões.
É um milagre do caraças.
Largue-me.
Sou o Preston Sweeny, o director dos Correios.
Pois! Eu sou o Shaquille O'Neal, este é o Michael Jordan,
mas você não entra.
Vim de Washington. Saí duma festa para vir cá.
Ele é o director dos Correios. Desculpe.
Muito obrigado. Vou lembrar-me de si. Largue-me!
Sr. Sweeny, olhe o passarinho!
- Vimo-nos no casório da sua filha. - Ela divorciou-se.
Falta um dia para o Natal e há 30 milhões de cartas por entregar.
Há bolos a apodrecer por todo o lado. Faça algo.
- Não me dê ordens. - Sou o Tom Turner, o réu.
O meu cliente não quer contestar a acusação de...
- Milagres não autorizados. - Estão doidos, ou quê?
Visto que ele passou o exame postal,
peço que Ihe limpem o cadastro.
Libertem o Tom!
- A MALTA DE DEUS É FIXE - EU SOU AMIGO DELES
Parecem gostar do Tom, Meritíssima.
Temos que entregar o correio. Por favor.
Na condição de que o réu complete um ano de emprego,
como foi estipulado pelo tribunal inferior,
este tribunal declara o réu, o Tom Turner,
não culpado.
O Tom Turner, o Rocky Balboa do sistema judicial,
venceu por KO. Absolvição.
Tom Turner, não culpado, ou seja, inocente.
Ele precisava de um milagre e teve um.
Enganei-me quanto a ti.
- Pois foi. - Obrigado, Rebecca.
Vemo-nos no trabalho.
Não ouviste o meu discurso.
Boa. Vou ter com o meu amigo, o director.
Foi canja. Talvez vá estudar Direito.
Saiu o veredicto. Não culpado.
E nem sequer escreveste uma carta a Deus!
Sr. Turner, se não vier aqui acenar, haverá um motim.
E ganhou a aposta. Com probabilidades mínimas.
- Apostaste com o meirinho? - Foi só uma apostinha.
APOIEM OS SOLDADOS DE DEUS
Olha o Joey.
- Olá, mamã. - É a minha mãe.
Onde?
Tem uma miúda com ele.
- A sério? - Sim.
Fecha os olhos.
Arrisca, Tom.
Vês?
O julgamento do Tom Turner acabou mas o efeito dos Soldados de Deus
será sentido durante a época e, oxalá, por mais tempo.
Um aparte. O Herman Dooly regressou à entrega
e ao bairro que Ihe fez perder o emprego.
Olá a todos, regressei. Devolveram-me a entrega.
- Sr. Roscoe, como está? - Como está, Herman?
É bom vê-lo. Feliz Natal. Cuide de si.
Feliz Ano Novo.
Olá, Sr Cooper. Olá, Dee-Dee! Como estás?
- Bem-vindo. - Prazer em vê-la.
Fique calmo, Sr. Dooly.
Olá, Wallace.
Desculpa ter-te mordido o joelho.
É que eu estava sob muita pressão.
Pareceu-me ser o melhor a fazer.
E tu estavas a ladrar. Foi mais ou menos...
Não quero culpar ninguém.
Desculpa lá.
Até à vista, pá.
Festas felizes, Wallace!
Sr Morgan, tem daqueles bolinhos com passas?